电锯鬼

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电锯惊魂？不，是电锯催稿！

我是一名恐怖小说作家，半夜写作时总听见电锯声。

直到某天，一个手持电锯的鬼影站在我身后：“你写的鬼故事太烂了，我代表地狱催稿协会来催更！”

我吓得魂飞魄散，他却递来一沓稿纸：“按这个改，不然下次锯的就是你的键盘。”

改完后，我的小说意外爆火。

庆功宴上，电锯鬼醉醺醺地哭诉：“其实我生前是个文艺青年，被退稿气死的……”

“现在地狱鬼满为患，都怪你们人类写的故事太烂，吓得鬼不敢投胎！”

凌晨三点十七分。

城市像个耗尽了电量的巨大玩具，瘫在浓稠的墨色里，死寂无声。唯独我这方寸之地，还亮着一盏孤零零的台灯，键盘被我敲得噼啪作响，像垂死挣扎的蟋蟀。屏幕上，一行行文字艰难地爬行着，讲述着一个我自己都觉得味同嚼蜡的鬼故事——无非是古宅、怨灵、飘忽的白影和几声干巴巴的“还我命来”。灵感？那玩意儿早在我写到第三章时就卷铺盖跑路了，连个招呼都没打。

就在我对着屏幕上那句“女鬼的眼中流下了血泪（此处可酌情描写得更恐怖）”抓耳挠腮，试图榨干最后一点脑细胞时，那声音又来了。

嗡——滋啦啦——嗡！

不是幻觉。它从墙壁深处渗出来，带着一种令人牙酸的金属摩擦感，仿佛有个暴躁的装修工人，正拿着电钻在我家承重墙里开狂欢派对，而派对的主题是“如何最快逼疯一个写不出东西的倒霉蛋”。这声音断断续续，时强时弱，像个便秘的摩托车在楼下反复发动失败，已经持续了小半个月。物业查过，邻居问过，连楼下收废品的大爷都信誓旦旦说不是他的三轮车链子掉了。结论？无解。它成了我深夜写作时唯一的、也是最令人烦躁的背景音。

“还让不让人活了！”我烦躁地抓了抓鸡窝般的头发，对着空气低吼，“大哥！隔壁！楼下！不管你是哪位！换个时间锯行不行？我这正卡文呢！卡在‘血泪’这儿了！你知道‘血泪’怎么描写才能不落俗套吗？啊？！”

回答我的，是更响亮、更急促的一阵嗡鸣，仿佛那电锯被我的抱怨激怒了，带着一股子“老子就锯了你能咋地”的蛮横气势，直直穿透耳膜，震得我后槽牙都跟着发酸。

得，惹不起。我认怂。双手离开键盘，准备去厨房倒杯凉水降降火气，顺便祈祷一下这声音能在我回来前自行消失。

就在我撑着椅子扶手，屁股刚离开座位不到十厘米的瞬间——

嗡！！！

那声音不再是隔着墙壁的闷响，而是像一把烧红的锥子，毫无征兆地、极其精准地、直接捅进了我的天灵盖！音量之大，震得桌上的空咖啡杯都跟着嗡嗡共鸣。更要命的是，这声音的来源……清晰得令人毛骨悚然。

它就在我身后。

近在咫尺。

我的血液瞬间凝固了，像被扔进了液氮罐子。脖子僵硬得如同生了锈的门轴，每一寸肌肉都在尖叫着抗拒，但某种无法言喻的、源自生物本能的恐惧，还是驱使着我，一点一点，极其缓慢地，扭过头去。

时间被拉长了。空气粘稠得如同凝固的糖浆。

然后，我看到了“它”。

一个……轮廓？不，更准确地说，是一个由浓得化不开的阴影构成的“人形”。它就站在我椅子后面不足半米的地方，几乎要贴到我的椅背。办公室惨白的灯光似乎无法照亮它分毫，反而被它贪婪地吸了进去，在它周围形成一圈模糊、摇曳的光晕。它没有清晰的五官，只有一种纯粹的、令人窒息的“暗”。

而它手里，正握着一把东西。

一把……电锯。

不是玩具，不是模型。是那种伐木工人用来对付百年老树的、狰狞的、沾着可疑暗红色污渍（希望是番茄酱，但我内心深处有个声音在冷笑）的汽油动力电锯。此刻，那锯链正以一种令人心悸的高速疯狂转动着，发出撕裂耳膜的咆哮。嗡鸣声不再是背景噪音，它就是实体，是凶器，是悬在我后颈上、随时准备落下的死亡宣告。

我脑子里“轰”的一声，所有关于“血泪”的描写技巧瞬间蒸发，只剩下最原始、最本能的尖叫卡在喉咙里，像一块烧红的烙铁，烫得我发不出任何声音。全身的汗毛集体起立致敬，冷汗瞬间浸透了后背的T恤，黏腻冰冷。完了。芭比Q了。我，一个靠编造鬼故事吓唬人吃饭的扑街写手，今天要亲身演绎自己笔下最烂俗的桥段——被不知名的凶灵用物理方式超度了？这死法也太没创意了吧！

就在我大脑一片空白，思考着遗书里要不要交代一下硬盘里那几百G的学习资料该如何处理时，那个阴影开口了。

声音……出乎意料。

不是想象中来自九幽地狱的、带着硫磺味儿的嘶吼，也不是阴风阵阵的鬼语。那是一种……怎么说呢？带着点不耐烦，又夹杂着浓浓鄙夷的、仿佛小区物业上门催缴拖欠了三年物业费时的那种腔调。甚至，还有点字正腔圆。

“啧。”阴影发出一声清晰的、饱含嫌弃的咂嘴声，盖过了电锯的轰鸣

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