这个作者浅夏微薰的其他文据说也挺好看，但我还没开始所以不做评价。但是由砚底春风这本书来看，浅夏微薰写的其他书应该也不会差，是一本写作风格已经很成熟的书。
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民国三年的冬夜，苏晚攥着那张泛黄的契约，指腹几乎要嵌进纸页边缘的褶皱里。琉璃灯的光晕透过冰裂纹窗，在她单薄的肩背上投下细碎的影子，像极了她此刻摇摇欲坠的人生。
“苏小姐不必紧张”管家陈叔的声音平稳得像结了冰的湖面，“我家先生只要求您每日卯时起笔，酉时收墨，其余时候……不必刻意应酬。”
雕花梨木门被推开时带起一阵寒风，苏晚下意识拢了拢洗得发白的素色旗袍。正厅中央的男人背对着她，玄色暗纹马褂的下摆垂在红绒地毯上，指尖夹着的雪茄燃着幽微的火，烟灰坠落在价值连城的西洋地毯上，他竟毫不在意。
“陆先生。”她轻声唤，声音里还带着江南口音的软糯，只是尾音被冻得发颤。
男人转过身来。陆承渊的眉眼生得极好，鼻梁高挺如刀削，只是那双眼睛太沉，像北地结了冰的湖泊，望不见底。他打量她的目光带着审视，从她挽起的发髻落到那双沾着墨渍的手，忽然嗤笑一声：“陈叔说你画得好残荷？”
苏晚垂下眼：“不过是糊口的手艺。”
“那就画。”他随手将雪茄摁在描金痰盂里，火星溅起时，他的声音冷得像冰，“画到我满意为止。”
画室设在西跨院，四壁皆空，只北墙挂着一幅尚未完成的《寒江独钓图》。苏晚铺开宣纸，狼毫蘸墨时，指尖的颤抖却怎么也压不住。她想起养父咳得蜷在床上的样子，想起药铺老板不耐烦的嘴脸，墨滴落在纸上，晕开一小团深色的渍，像极了母亲临终前咳出的血。
陆承渊来得很勤，却从不多言。他总是坐在画室角落的梨花木椅上，指尖叩着扶手，目光落在她的笔端。苏晚画残荷，他便看那枯梗如何在宣纸上挣扎；她画寒梅，他便盯着那冷蕊如何在风雪里绽放。有一次她画到走神，笔锋偏了，将本该孤傲的梅枝画得弯了腰，他忽然开口：“骨头软了，画什么都像谄媚。”
苏晚的脸霎时涨红，握着笔的手却更稳了。她重铺一张纸，这次的梅枝生得笔直，墨色浓淡相宜，连那飘落的花瓣都带着股不肯低头的劲儿。陆承渊看着看着，忽然笑了，那笑意却没到眼底：“苏小姐这性子，倒不像江南水乡养出来的。”
雪粒子打在窗棂上，发出细碎的声响，倒让画室里的沉默显得愈发浓稠。苏晚将刚画好的寒梅图晾在木架上，墨香混着窗外飘进来的雪气，在空气里漫开一种清冽又微妙的味道。
陆承渊不知何时已站起身，缓步走到画前。他比她高出一个头还多，肩背宽阔得像能挡住北地所有的风雪，苏晚下意识往旁边挪了半步，却还是能闻到他身上淡淡的雪茄味——那味道本该是呛人的，此刻混在墨香里，竟奇异地让人乱了心跳。
“笔锋太硬。”他忽然开口，指尖几乎要碰到画纸上的梅蕊，却在最后一刻停住，“江南的梅枝该带点韧。”
她没接话，只默默收了笔。窗外的雪下得紧，落在梅枝上簌簌作响，像极了她寄人篱下时，夜里听着的那些窃窃私语。
苏晚垂着眼，睫毛在眼下投出一小片浅影，像受惊的蝶翼轻轻颤动。她捏着笔杆的手指泛白，方才被他那句“骨头软了”激出的倔强还没褪尽，此刻被他圈在这方小小的空间里，倒生出几分莫名的局促。
“陆先生觉得，江南的雪该是什么样子？”她的声音很轻，像怕惊扰了窗外的落雪，尾音却藏着点不服输的韧劲。
陆承渊侧过头看她。画室的光线偏暗，只有一盏琉璃灯悬在头顶，暖黄的光晕落在她微垂的脸上，将她脸颊的红晕衬得愈发明显。她的皮肤很白，是那种常年待在室内、被宣纸和墨香养出来的清透，偏偏此刻染上薄红，像雪地里初绽的红梅，艳得恰到好处。
“江南的雪，”他顿了顿，目光掠过她紧抿的唇，那唇色很淡，却因方才的羞赧透着点水润的粉，“落在瓦檐上是绵的，沾在发间是凉的，落到人心里……是能化出水的。”
苏晚的心跳漏了一拍，猛地抬眼望他，却撞进他深不见底的眸子里。那里面没有了平日的冷冽，倒像盛着半池温水，映着她的影子，看得她心头一慌，慌忙低下头去。桌上的砚台里，墨汁还在轻轻晃，映出她乱了章法的眼神。
“陆先生说笑了。”她拿起笔，假装要收拾画具，指尖却不小心碰到砚台边缘，一滴浓墨溅出来，正好落在她素色旗袍的袖口上，像朵突兀的墨花。
她“呀”了一声，慌忙去擦，那墨却像生了根似的，越擦晕得越大。正手忙脚乱时，一只骨节分明的手伸过来，攥住了她的手腕。陆承渊的指尖带着点凉意，触到她温热的皮肤时，苏晚像被烫到似的想缩，却被他握得更紧。
“别擦。”他的声音就在耳边，带着点低哑的磁性，“墨渍渗进料子了，越擦越糟。”
他另一只手从口袋里摸出块雪白的手
